Просмотров: 770
«Далекий сорок пятый. Май. Победа...»
Просмотров: 770
Просмотров: 770
В преддверии 75-летней годовщины со Дня Победы в литературной рубрике газеты мы публикуем поэтические произведения наших земляков, которые посвятили свои стихи событиям Великой Отечественной войны и Великой Победе.
Александра Огаркова
Победный май
Перевернул свой лист
Двадцатый век,
Но сорок пятый год
Для нас не канул в Лету,
Победный Май
И дальше, сквозь года,
Россия понесет, как эстафету.
Как эстафету мира и добра,
Как эстафету мужества и воли,
Чтоб знали люди,
Что была война
И было велико людское горе.
Как много братьев
И отцов там полегло,
В полях сражений,
На просторах синих,
И отчего Победный
Майский день и радостный,
И грустный для России.
Перевернул свой лист
Двадцатый век,
Но сорок пятый год
Для нас не канул в Лету.
День Победы
Бойцы Победы, ваш сегодня праздник!
Фронтовики! Наденьте ордена!
Это не в счет, что жизнь прошла по-разному,
Но фронтовая молодость у нас на всех одна.
Вы бились в сорок первом под Москвою,
И каждый знал, что нет пути назад,
А в сорок третьем, лютою зимою,
Стояли насмерть за Сталинград.
На всех фронтах, на всех полях сражений
Вы были там на линии огня,
Пусть помнят вас в грядущих поколениях,
Пусть помнит вас Российская земля!
Вам честь и слава! Вы — народа гордость,
Вы то, что называют: «соль земли»,
Это о вас поет сегодня молодость,
Что вы «Победу приближали, как могли».
Спасибо вам, что в годы лихолетья
Вы отстояли мир для нас в бою,
Вы и теперь, спустя десятилетья,
Всегда правофланговые в строю.
Бойцы Победы! Ваш сегодня праздник!
Фронтовики! Наденьте ордена!
Это не в счет, что жизнь прошла по-разному,
Но фронтовая молодость у нас на всех одна.
Татьяна Синькова
***
Далекий сорок пятый. Май. Победа.
Бурлит весна. Цветами пахнет сад.
Мне не остались ордена от деда –
Он пал в бою, не обретя наград.
Победа шла в солдатской гимнастерке,
Завшивленная, потная, в пыли.
И юные армейские сестренки
Ее на хрупких плечиках несли.
Она была в осаде, шла в атаку,
И по-пластунски ей ползти пришлось,
Вставая к стенке, а взойдя на плаху,
Плевала истязателям в лицо.
Она хлебала лиха, песни пела,
Крутила самокрутки на кругу
И женщин целовала неумело,
И прорастала маками в снегу.
В блокадном Ленинграде голодала,
Везла на санках мертвых и дрова,
В окопах Сталинграда замерзала
И с фронта «треугольники» ждала.
Она в печах Освенцима горела,
Взрывала переправы и мосты,
Над павшими за Родину скорбела
И сеяла… и сеяла кресты.
Она для фронта делала снаряды,
Впрягалась в плуг солдатскою вдовой,
На телогрейку променяв наряды.
Растила хлеб для армии родной.
Перед иконой свечи зажигала,
Молилася за мертвых и живых
И к Богоматери святой взывала,
Крестом трехкратно лоб свой осенив.
И до Берлина, где ползком, где шагом,
Она дошла под грохот канонад
И водрузила знамя над рейхстагом,
Не ради славы – ради тех солдат,
Кто пал в бою, и ради тех, кто выжил.
«Victoria!» – гудел земной эфир,
В тот день весь мир ее призыв услышал:
«Живите в мире, берегите мир!»
Она, умывшись кровью и слезами,
Прошла сквозь боль, и в ликованья час
Всевидящими скорбными глазами
К живым взывала: «Помните о нас!»
Далекий сорок пятый. Май. Победа.
Солдат фронтовиков редеет строй,
Я каждый май несу цветы для деда,
Всем победителям – поклон земной!
Андрей Трофимов
***
Мне часто снится этот страшный сон…
И нет его ни края, ни начала,
И нет конца… Уходит батальон
Туда, где наша Родина стонала…
Мне снятся танки, что штурмуют Буг.
Зачем пришли они под утро очень рано?
Им мало было прошлых всех заслуг?
Итак... Европа не смогла сломить тирана…
Во сне я вижу голод, страх и кровь.
Я слышу радио и голос Левитана.
И крутится пластинка вновь и вновь,
И кровоточит сердце, словно рана.
Идет февраль сорок третьего года -
Самый снежный месяц русской зимы.
Советский солдат, отставший от взвода,
В рукопашный идет с нелюдьми…
Во сне я вижу август сорок третьего...
Под Курской дугою ранен мой дед.
Врага снаряды - очень меткие -
Нанесли ему сильный вред...
Мне снится город Керчь с Смоленском,
Одесса, Брест, Москва и Волгоград,
Еще и Севастополь, Минск и Мурманск,
Тула и Киев, и, конечно, Ленинград.
Идет война…идет война народная.
В тылу работает и стар, и млад.
В Ленинграде весна голодная…
Отмотать бы время назад!
В сорок втором, в апреле,
Мой дед погиб под Ленинградом,
Там был котел, лишь единицы уцелели
Под фашистским минометным градом.
Хочу проснуться, все забыть, не вспоминать.
Весь ужас этот…Но нельзя переписать
Итог истории, пусть и кровавой,
Теперь орел хранит нас всех двуглавый!
Нельзя забыть, нельзя, запомним это
На веки вечные… Пусть снятся эти сны.
А маем сорок пятого душа моя согрета,
Нам сквозь года страдания видны.
Я сплю… Я слышу странный стон…
И Родина моя тогда дрожала.
Мне часто снится этот страшный сон,
И нет его ни края, ни начала…
